Rob Thurman

Rares sont les gosses qui croient longtemps aux contes de fées. À l'âge tendre de six ou sept ans, ils ont déjà relégué aux oubliettes "Cendrillon" et son fétichisme de la chaussure, "Les Trois Petits Cochons" et leur violation des codes du bâtiment, "Miss Muffet" et sa jolie houppette, tout cela oublié ou écarté. Rien que de très normal, sans doute. Pour survivre en ce monde, il faut bien renoncer à celui des rêves, du fantastique, de l'illusion. Le problème, c'est que tout ça n'est pas illusoire. Certains aspects des contes de fées ne sont que trop réels, trop véridiques. Il n'existe peut-être pas de Petit Chaperon rouge, mais le Grand Méchant Loup, lui, il existe.

Naturellement, il ne décampa pas. Très peu pour les héros, ça, la fuite. Et les grands frères non plus, apparemment, ne se défilent pas. Avant même que je puisse faire mine d'armer mon bras pour lui en col er une, il m'avait empoigné à bras-le-corps et hissé en travers d'une épaule. Comme s'il me restait assez de forces pour opposer une quelconque résistance. Côté présomptions, difficile de faire mieux! Mon frère s'élança en me secouant comme un prunier au gré de ses longues foulées. Derrière nous, je voyais les monstres bouil ir de frustration en se ruant sur des portes. . infranchissables. Car cette fois, elles étaient fermées pour de bon, et ils le savaient. Dans un bel ensemble, toutes ces trognes anguleuses se tournèrent dans notre direction, les yeux luisant comme la braise, brillant d'une haine féroce, infiniment noire et toxique, d'une soif sanguinaire. Ils nous menaçaient à la façon d'une lame de fond meurtrière. Les monstres supportaient mal le désappointement. J'étais bien placé pour le savoir: j'en étais un.

Fourrant de nouveau le balai à franges dans le seau cabossé, je le fis tourner une fois dans l'eau grisâtre et malodorante avant de l'écraser de plus belle sur le parquet scarifié.

Vous seriez étonné de voir la quantité de vomi que des ivrognes agglutinés dans un bar peuvent produire. Au début, j'étais sidéré. À présent, j'étais juste consterné du temps que ça prenait à nettoyer, tout ça. Qu'avec la carte d'identité bidon me vieillissant de deux ans (j'en avais en fait dix-neuf), j'en sois réduit à laver les régurgitations de soûlards au lieu de me payer moi-même des cuites à gerber, voilà qui ne manquait pas d'ironie.

―Les gens... ils font de ces trucs de ouf.

Ouais, je sais, je sais. Ce n'est pas la plus élégante des formulations qui soit pour ce genre d'observation. Mais si on considère que j'avais un couteau planté dans le ventre, je me décerne les félicitations du jury. Encore qu'il me faille bien reconnaître que ça faisait moins mal que ce que j'aurais cru.

Et en fait, non, même pas mal. Juste une sensation de froid... d'ankylose, un peu comme si je venais de me remplir le ventre d'eau glaciale.

Tout comme mes forces vives diminuaient à la vitesse grand V. Des brumes matinales dissipées par le soleil levant. Un oiseau brisé tombant en flèche du haut des cieux. Une ombre fuyant la lumière du jour. Et merde, j'aurais dû prendre des notes. L'agonie faisait naître le poète tapi en moi.