Robert Alexis

Koszalin, au contraire, marquait son hostilité en portes claquées avec violence, en coups de poings rageurs sur la table des cartes, prenant plaisir à fustiger la moindre anomalie en des termes infamants.
Un retard dans l’obéissance à ses consignes n’était jamais de la faute des hommes. Les accusations pleuvaient sur le matériel. Les injures accablaient le sous-marin injustement soumis à des ordres aberrants, pendant que l’équipage, livré à l’ennui d’une croisière sans but, passait ses journées près des couchettes à jouer au skat et à bavarder.
Il faut dire qu’une navigation aussi peu audacieuse ne réclamait qu’un soin minimal. Qu’y aurait-il eu d’autre à faire si ce n’est vérifier la route et la météo ? La ligne que nous empruntions, trop exilée de tout point stratégique, n’intéressait de loin en loin que des chalutiers danois ou islandais. Les rares manoeuvres n’en demeuraient pas moins la cause d’un malaise insistant. Le commandant paraissait en vouloir à tous ceux qui prenaient une initiative. Ce n’était plus le grand gaillard à barbe blonde dont les éclats de rire avaient enchanté nos précédentes traversées, mais une ombre bougonne hantée par une idée fixe.
Nous finîmes par ne plus rien tenter qui pût attirer ses foudres, et nous réfugiâmes dans les quelques locaux où l’on pouvait échapper à sa vindicte.