Robert Davreu

Quelle aube s’agglutine aux cheveux noirs des dunes
quand au tour de compas d’une peur dérisoire
le cœur se rapetisse et, géomètre aveugle,
cherche l’impasse d’une passe éteignant
la passion du large ?

Serait-ce que l’heure n’est plus à rien,
plus même à la secrète compassion
d’une guerre muette et solitaire
où chaque pas invente Une autre carte
avant de s’effacer ?

Serait-ce que l’argile a fini de durcir
et fini d’avoir soif comme ces centenaires
aux paupières d’iguanes dans un masque recuit
et prêt à s’écailler
au moindre souffle reconnu ?

Serait-ce que la nuit est beaucoup trop précise
qui donne à lire le cristal de l’estran,
quand le jour fige et brouille les vignes
et nomme réel le néant
de ses garde-fous et balises ?