Robert Escarpit

La colère est comme l'alcool: à petites doses et de temps en temps, cela peut rendre service.

Il n'y a pas d'imposture plus flagrante que l'élite.

Faire comme si son prochain était un pauvre minable est simplement une façon indirecte d'avouer sans le reconnaître explicitement qu'on est un pauvre minable soi-même.

On peut faire du laid et du monstrueux avec n'importe quoi, y compris la vertu.

Il vaut mieux avoir honte d'un éclat que d'un silence,d'une violence que d'une abstention.

Il n'y a pas d'imposture plus flagrante que l'élite.
[ Lettre ouverte au diable ]

Mes grands-parents Escoube habitaient Bordeaux dans une autre grande maison sombre du quartier des Chartrons. Ils habitaient les Chartrons, mais ils n'étaient pas des Chartrons. Ils n'avaient jamais été vraiment admis par la vieille aristocratie danoise, allemande, anglaise dont le déclin accompagnait le leur, mais sans compromissions ni mélanges. Les Chartronais véritables étaient protestants. Les Escoubes étaient d'autant plus catholiques.
Ma mère a toujours été d'une piété ostentatoire.
- N'en remets pas trop, Emilie, lui disait oncle Armand. N'oublie pas que les terres des Escoubes sont des biens du clergé acquis à bas pris sous la Révolution.
Elle le traitait de franc-maçon, de communiste. C'était une sorte de jeu entre frère et sœur, mais il venait un moment où Emilie crachait son venin. Oncle Armand haussait les épaules et s'en allait en mâchonnant son cigare parler de chasse avec mon père.

- Tu disais qu'à force d'attendre la liberté, on finit par être sévère pour elle.
- Oui, mais quand elle arrive, elle est si belle qu'on lui pardonne. C'est comme une femme.

« Étendez-moi rigide au fond de cette bière,
placez entre mes mains nos livres décadents :
Laforgue, Maldoror, Rimbaud, Tristan Corbière
mais – pas René Ghil : ça me fout mal aux dents ! »

2398 - [p. 99] Georges Fourest, La négresse blonde (1909) Épître falote et testamentaire

Excuse-moi de ne t'avoir laissé que de l'argent et des terres. Je ne sais même pas si tu en voudras. J'aurais voulu te laisser de l'amour, mais quand on est, comme moi, dans l'enseignement depuis bientôt quarante ans, on ne se fait aucune illusion sur la dévaluation des sentiments qu'on peut offrir aux jeunes.

Le reste du temps, on vivait modestement à Mazères, presque chichement. Les repas de tous les jours étaient frugaux. Quand on recevait, un beau poulet devait "faire" au moins pour six personnes et laisser assez d'abattis pour une sauce en famille le lendemain. Mais on mangeait dans de la vieille faïence bordelaise de David Johnston, dont chaque pièce était un trésor.

Les gens pouvaient bien dire ce qu'ils voulaient.
On n'est jamais comme les autres quand on aime.

Le notaire bâille intérieurement et songe à son bateau qui l'attend à Piraillan. Si cette visiteuse s'éternise, elle va lui faire manquer la marée. Tout en hochant la tête d'un air attentif, il fait des calculs : vingt minutes pour atteindre la barrière Judaïque, peut-être un quart d'heure si les feux rouges sont bons, quarante minutes au maximum jusqu'à Arès, et ensuite cela dépendra de l'encombrement sur la route du cap Ferret. Il y a de plus en plus de gens qui partent le vendredi après-midi.

Appelez-moi Thérèse. C'est le nom que je me donne dans la forêt, quand j'écrase sous mes pas le bois mort et la fougère vive au long des ruisseaux insoupçonnés, parmi la brande et la callune.
Appelez-moi Thérèse, car Thérèse me hante depuis que j'ai découvert son visage. Je connaissais son nom et son histoire, mais je ne savais pas qui elle était. J'aurais dû. Oncle Armand disait de moi que j'avais une bonne culture générale. Sur les rayons de ma chambre, à Mazères, il y avait tous les livres qu'il fallait avoir lus et quelques-uns de Mauriac en particulier.
(incipit)

Quand le système capitaliste s'est appesanti sur l'Angleterre, tu (le diable) lui as fourni avec l'austérité puritaine l'instrument d'oppression idéal.
Tout plaisir devenant un péché, il n'était pas question de construire une société du bonheur.
C'est au fond ce que M. Thiers attendais des curés lorsqu'il leur demandait d'enseigner au peuple, afin qu'il se tînt tranquille, "cette bonne philosophie selon laquelle nous sommes ici-bas pour souffrir" ...

Permettez-moi de vous dire que de tous les resquilleurs que j'ai connus, vous êtes le plus répugnant […]. Monsieur, au cours de votre exposé, vous avez parlé vingt-huit fois de “corrélativité dynamogénique” et cinquante-deux fois de “structuralité phénoménologique”. Tout le monde sait que ces deux expressions font partie de mon vocabulaire scientifique familier et que je les emploie volontiers, mais personne, Monsieur, personne ne sait exactement ce qu'elles veulent dire. Moi-même, je n'en suis pas encore très sûr. Je cherche. Vous, vous avez trouvé. »

"...Et depuis ce temps, assis sur un nuage à l'entrée du Paradis, le pauvre Glinglin essaie de retrouver le jour de son baptême qui sera aussi le jour de sa fête. Il n'y est pas encore parvenu. De temps en temps, pour qu'il ne s'ennuie pas, Lurette lui porte un morceau d'étoile qu'il s'amuse à sculpter pour elle. Quand il n'est pas content de son travail il jette les morceaux d'étoiles par-dessus bord et ce sont des étoiles filantes..."

L'Enfer, je le situe non au moment où l'on voit la mort ; mais au moment où l'on voit sa vie.

Était-ce vraiment la peine de déclencher cette offensive si près de la fin ? En attendant seulement une quinzaine de jours, on profitait de la capitulation générale et on épargnait bien des vies humaines, on évitait bien de destruction... N’est-ce point simplement que le général de Larminat, le colonel Carnot avaient besoin de cette opération pour se faire valoir ?

C’est vrai au fait, pourquoi les Russes ont-ils pris la peine de contre-attaquer Stalingrad ? S’ils avaient attendu seulement dix-huit mois, Joukov, rendu à Berlin, eût mis des camions à leur disposition pour faire la route.

Calculs de gribouilles ! La guerre n’est pas finie...

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L'inconvénient de la vérité, c'est qu'elle ne fait jamais le détail. Un morceau de vérité est un mensonge. Or, pour en revenir au langage, les mots ne sont jamais que les morceaux de vérité. Chacun est l'éclat trompeur d'un miroir brisé que jamais personne ne recollera.