Robert Mallet

Les bourrasques d'automne attisent le
printemps.
Richelieu.


          Le vent consume la folie
de l'or qui joue au feu dans la sève des cendres
          les vols de plumes se délient
d'un corps de bel oiseau plus vrai de se déprendre

          non ce n'est pas mélancolie
c'est invisible un bourgeon d'air clair qui déjà tremble
          au dénouement des rameaux secs
er c'est déjà le chant muré qu'on peut entendre
          au bout du silence des becs

dans la forêt qu'effeuille un vent doré de vie.

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