“Passant la main sur les pages, il croyait sentir s’en dégager un parfum délicat, comme les vieilles lettres qui fleurent la lavande. C’était la tendresse mêlée de mélancolie que nous vouons à un passé enterré, quand nous retrouvons dans l’ombre pâle et délicate qui en monte, les mains pleines d’immortelles, une ressemblance oubliée avec nos propres traits.”