Robert Pobi

[...] « Merde. Oui. On sera là dans dix minutes. » Phelps était déjà debout quand elle raccrocha.
« Où est-ce qu’on va ?
— East River Park.
— Qui est-ce qu’on va chercher ? » Elle sortit son portefeuille de sa veste.
« Un gamin mort.
— C’est sûr que c’est un meurtre ?
— Oui, à moins qu’il se soit sectionné les pieds tout seul. »