Robert Sabatier

Les allumettes suédoises :
Le silence. Toujours le silence. Depuis une semaine, chacun se taisait et il prenait cette absence de paroles pour une désapprobation. Il se sentait alors coupable, comme s'il était responsable de cette mort à laquelle il ne parvenait pas à croire faute d'en imaginer la réalité.

Trois sucettes à la menthe :
Jamais auparavant il ne s'était trouvé dans un lieu aussi richement décoré. Le brillant des meubles et des marbres, la chaleur des tapisseries, l'éclat des tableaux, l'étincellement des cristaux et des argents l'intimidaient. Dans la pénombre grandissante, les objets prenaient une telle intensité qu'ils contraignaient l'enfant comme des regards.

Les noisettes sauvages :
Alors, Olivier marcha, les épaules fragiles, la tête baissée, dans la rue des Tours-Neuves, en poussant la bicyclette. Des noisettes boursouflaient ses poches. Sur son front, autour de son nez, le soleil avait déposé des taches de rousseur. Son corps s'était armé de muscles, son esprit de forces nouvelles, et pourtant de ondes de détresse le traversaient, quelque chose tremblait en lui. Quelqu'un, ou bien les feuillages, ou ses mais, ou le village, ou le temps, murmura : "Au revoir, Olivier..." mais il ne l'entendit pas.
Au bout de la rue, quand il leva le menton, une bise légère rafraichit ses joues humides.