Nationalité : France
Né(e) : 1949
Né(e) : 1949
Biographie :
Né en 1949 à Châteaurenard de Provence, où il passe son enfance, Pécout vit ensuite en Bourgogne, dans le Jura et dans la région lyonnaise. À l'époque de mai 68, il oscille entre Lyon et Paris et passe ensuite à Montpellier, pour poursuivre ses études (lettres, histoire de l'art, linguistique).
Comme on peut le lire dans une note biographique, « il travaille dans trente-six métiers en préparant celui qu'il s'est choisi : l'écriture ». En fait, depuis 1978, Pécout fait profession d'écrivain en occitan et en français et de journaliste indépendant. Il collabore à la presse écrite et parlée, et il a signé des réalisations vidéo. Sa vocation pour le voyage l'a conduit à plusieurs reprises jusqu'en Extrême-Orient, expérience qui l'a marqué en profondeur.
Sa production écrite est riche et variée. On peut citer notamment Avèm decidit d’aver rason (4 Vertats, 1969), les deux récits de voyage Portulan I. Itinerari en Orient (Vent Terral, 1978) et Portulan II (Tarabuste, 1980, Prix Méridien 1981), et Mastrabele, recueil de poésies que Editions Jorn a édité en 1999.
On pourra consulter le site "Roland Pécout, écrivain voyageur", créé par Marie-Jeanne Verny dans le cadre de l'UNiversité Ouverte des Humanités : http://meticebeta.univ-montp3.fr/pecout/.
On pourra également lire son étude de l'oeuvre poétique de Roland Pécout : Enrasigament o nomadisme, Enrasigament o nomadisme, Roland Pécout (éd. IEO-IDECO, 2004)
+ Voir plusNé en 1949 à Châteaurenard de Provence, où il passe son enfance, Pécout vit ensuite en Bourgogne, dans le Jura et dans la région lyonnaise. À l'époque de mai 68, il oscille entre Lyon et Paris et passe ensuite à Montpellier, pour poursuivre ses études (lettres, histoire de l'art, linguistique).
Comme on peut le lire dans une note biographique, « il travaille dans trente-six métiers en préparant celui qu'il s'est choisi : l'écriture ». En fait, depuis 1978, Pécout fait profession d'écrivain en occitan et en français et de journaliste indépendant. Il collabore à la presse écrite et parlée, et il a signé des réalisations vidéo. Sa vocation pour le voyage l'a conduit à plusieurs reprises jusqu'en Extrême-Orient, expérience qui l'a marqué en profondeur.
Sa production écrite est riche et variée. On peut citer notamment Avèm decidit d’aver rason (4 Vertats, 1969), les deux récits de voyage Portulan I. Itinerari en Orient (Vent Terral, 1978) et Portulan II (Tarabuste, 1980, Prix Méridien 1981), et Mastrabele, recueil de poésies que Editions Jorn a édité en 1999.
On pourra consulter le site "Roland Pécout, écrivain voyageur", créé par Marie-Jeanne Verny dans le cadre de l'UNiversité Ouverte des Humanités : http://meticebeta.univ-montp3.fr/pecout/.
On pourra également lire son étude de l'oeuvre poétique de Roland Pécout : Enrasigament o nomadisme, Enrasigament o nomadisme, Roland Pécout (éd. IEO-IDECO, 2004)
Source : http://www.editions-jorn.com
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LE PASSANT DE CUZCÒ
Les pierres qui t'ont vu passer
N'ont pas conservé les échos
Ni les reflets de tes combats.
Le ciel est haut, le cœur est bas.
Ton double, il est resté là-haut.
Ton esprit est aux Quatre Coins
Et ta lumière naufragée.
Tu l'as amarrée dans le vent.
Sacsayhuaman d'Atahualpa,
Atlantide verte de sang,
Depuis le temps que les soleils
Dorment, ne se reconnaît pas
Mais que ton bras sache trouver
La cible que dans son esprit
L'orphelin vise pour venger
Son peuple privé de patrie
Les pierres qui t'ont vu passer
N'ont pas conservé les échos
Ni les reflets de tes combats.
Le ciel est haut, le cœur est bas.
Ton double, il est resté là-haut.
Ton esprit est aux Quatre Coins
Et ta lumière naufragée.
Tu l'as amarrée dans le vent.
Sacsayhuaman d'Atahualpa,
Atlantide verte de sang,
Depuis le temps que les soleils
Dorment, ne se reconnaît pas
Mais que ton bras sache trouver
La cible que dans son esprit
L'orphelin vise pour venger
Son peuple privé de patrie
SI VOUS VENIEZ AUX HEURES...
Si vous veniez aux heures déglinguées,
Vous verriez les engrenages qui tournent
Et broient les grains, et les fruits, et la graine,
Et les raisins arraché à vos branches,
Ces bras liés pour qu'ils ne remuent pas.
Aucun vin ne semble couler. On cache,
Dans la geôle, toute trace de sang.
Aux chiens fous, ils ont laissé en pâture
La chair, l'âme qui lutte, la résistance,
Et l'espoir, écrasé comme une blatte.
J'ai croisé ton regard d'oiseau-silence
Dans ta tignasse noire, il y avait des étoiles
Rouges, qui s'étaient prises au filet.
Un roi des Garamantes sans patrie
Dans les couloirs marchait au sacrifice
Pour défendre le compagnon de ton voyage,
Face aux caïds grossiers tu as levé poings et tête.
On vous a tenus séparés, nuit de souffrance
Où tout se liquéfie, sauf ce qui perce le cœur.
À l'aube, tu t'étais pendu. Tous se sont tus.
Si vous veniez aux heures déglinguées,
Vous verriez les engrenages qui tournent
Et broient les grains, et les fruits, et la graine,
Et les raisins arraché à vos branches,
Ces bras liés pour qu'ils ne remuent pas.
Aucun vin ne semble couler. On cache,
Dans la geôle, toute trace de sang.
Aux chiens fous, ils ont laissé en pâture
La chair, l'âme qui lutte, la résistance,
Et l'espoir, écrasé comme une blatte.
J'ai croisé ton regard d'oiseau-silence
Dans ta tignasse noire, il y avait des étoiles
Rouges, qui s'étaient prises au filet.
Un roi des Garamantes sans patrie
Dans les couloirs marchait au sacrifice
Pour défendre le compagnon de ton voyage,
Face aux caïds grossiers tu as levé poings et tête.
On vous a tenus séparés, nuit de souffrance
Où tout se liquéfie, sauf ce qui perce le cœur.
À l'aube, tu t'étais pendu. Tous se sont tus.
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