Ruth Cardello

Son deuil familial lui avait sans doute valu une certaine notoriété, mais Abby ne regardait pour ainsi dire jamais la télévision. Pour le reste, Lil ne lui avait donné que le strict minimum d’informations – au cours d’une conversation un peu froide qui traduisait la tension qui caractérisait désormais leurs rapports.

— J’espère que vous êtes bien le propriétaire de cette maison. Sans quoi, je vais avoir des ennuis pour vous avoir laissé entrer, répliqua-t-elle avec un humour forcé.

Il ne rit pas.

— Vous n’en avez pas la moindre idée, n’est-ce pas ?

Étonnamment, il y avait comme une note d’espoir dans sa question.

Abby haussa les épaules, mais elle sentit ses cheveux se dresser sur sa tête. Quel genre d’homme pouvait être soulagé à l’idée de ne pas être reconnu ?

Un criminel.

Merde.

Les vêtements de prix ne signifiaient rien. Et d’ailleurs, si son costume était froissé, c’était peut-être à cause de l’empoignade avec celui qui en était le propriétaire légitime. Abby secoua la tête pour chasser cette pensée.

— Dites-moi que cette maison est bien la vôtre ?

Comme il ne répondait rien, elle chercha du regard ce qu’elle pourrait bien lui lancer si d’aventure il lui fallait fuir vers la porte. L’objet le plus proche était une lourde lampe de cuivre. S’il tentait le moindre mouvement…