Ryû Murakami

Je porte devant mes yeux la seringue transparente ; le paysage se brouille dans un halo de gerbes de lumière diffractées en aiguilles. Je mire la ville lointaine comme une parie du corps de Fuini. Les épaules blanches de Fuini, son dos blanc, ses jambes blanches, les nuages blancs, les bâtiments blancs, l’hôpital blanc, la chambre blanche aux murs blancs, le parquet blanc, les lits blancs, le cadre blanc de la fenêtre, les draps blancs, le plafond blanc, les infirmières en uniforme blanc, les médicaments blancs… et les tâches rouges sur tout le corps de la mère du tailleur.