S.C. Stephens

Je suis sur le point d’approcher ma main vers la sienne pour le toucher – mes doigts tressaillent rien qu’à cette idée -, quand il ajoute :

-Quel est ton petit nom, poupée ?

Poupée ? Les deux syllabes qu’il vient de prononcer m’atteignent comme l’aurait fait un seau d’eau froide jeté en pleine figure et détruisent toute perspective de rêverie sur lui. Je vis, travaille et respire dans un monde où les hommes me regardent comme si j’étais un être de seconde classe. Pour prouver ce dont je suis capable, je dois travailler beaucoup plus dur, beaucoup plus longtemps et gardant tout le temps tout pour moi. C’est comme si, par cette adresse avilissante, il venait d’anéantir tout ce travail si dur que j’ai accompli jusqu’à présent.

-Au revoir, dis-je en m’éloignant.