Sabri Louatah

Au fin fond de chaque être humain il y avait un réservoir aussi vaste et lumineux qu'un ciel ouvert. Une source vive dont on avait soi-même verrouillé l'accès. C'était ce verrou qui devait sauter. Il fallait s'attacher à ça, à des trésors que personne ne pouvait nous confisquer.

Le jeune homme tourna la tête vers la mer. Il venait de rater le rayon vert mais il était vivement excité. Nazir avait appelé ça l'euphorie du crépuscule. Les glissières dorées, les reflets du ciel en feu sur lamer, le sentiment que la vie était une grande et noble chose... C'était toujours pareil : le soir montait et Romain était l'homme le plus heureux du monde. La lumière suffisait à le remplir de joie, la lumière rasante, les rayons couchés, les ombres qui grandissent et qui s'allongent, et puis la couleur du ciel, cette substance précieuse, comme si tout ce qu'il y avait de plus riche et de plus beau dans la journée écoulée avait été alluvionné, recueilli dans un creuset, et reversé dans le ciel par une infinité de chenaux invisibles.

Quand elle fut seule, la Vermorel ouvrit un de ses tiroirs et jeta un Doliprane dans le verre d'eau qu'elle s'était servi avant la réunion. Elle observa l'inéluctable effervescence de cette pastille de paracétamol, secouée aux quatre coins du verre et pourtant douée d'une forme de placidité résignée, qui paraissait presque noble à la ministre fatiguée. Cette effervescence, c'était sa loi, son sort, son devoir, le devoir des grands commis de l'état et de tous ceux qui avaient l'intérêt supérieur de la France à coeur : il fallait être prêt à se dissoudre pour servir

La conférence de presse du procureur n'avait en effet donné aucun autre détail sur le tireur que son prénom déjà connu. Les grandes chaînes avaient mobilisé leurs meilleurs enquêteurs et trouvé le nom entier et l'adresse d'"Abdelkrim". Les images du 16, rue de l'Eternité étaient donc diffusées en boucle mais il ne s'y passait rien pour l'instant. Interrogés, les gens du quartier arboraient l'universel visage penaud et incrédule des voisins de gens sur lesquels la tragédie s'est abattue du jour au lendemain : ils parlaient de Krim comme d'un garçon timide, qui avait fait deux ou trois conneries mais qui rendait souvent service. Et la famille Nerrouche était naturellement devenue cette inévitable chimère, aussi fictive que les licornes et la sagesse horoscopique : une "famille sans histoires".

C’étaient les bruits de la guerre, du tumulte politique, c’était le pays qui se déchirait dans sa tête. Les gens se crachaient dessus, ils allaient se battre, bientôt, dans des cages d’escalier, devant leurs enfants…

- Fouad, tu es dans la merde. Ta famille est dans la merde. Ou bien tu fais confiance aux pouvoirs officiels, ou bien tu prends les choses en main. Les autorités ne veulent pas la vérité, contrairement à ce qu'elles prétendent ; elles veulent la paix. Pour elles, c'est Goethe, une injustice vaut mieux qu'un désordre. La victime de l'injustice, en l'occurrence, c'est les Nerrouche. Alors moi je te le dis comme je le pense : on sort de la merde en affrontant la vérité. En allant la chercher avec les dents. Tout seul tu pourrais pas le faire, alors je te propose de t'aider. Et moi tout ce qui m'intéresse, c'est la vérité.

Le climat post-attentat poussait chacun dans sa tribu, l'époque était certes au repli identitaire, au grand bon en arrière, mais Raouf ne s'était-il pas montré, parmi les jeunes de la famille, le plus enthousiaste à l'idée d'une victoire de Chaouch ? Chaouch se munissait d'un sécateur et proposait de libérer la jeunesse des racines qui l'étouffaient. Plantez vos propres racines, disait Chaouch, et plantez-les dans l'horizon. Votre identité ? Définissez-la dans vos projets plutôt que par votre héritage. Ne vous laissez pas harponner par les rêves déçus de vos pères. Ayez foi dans l'avenir, votre avenir !

Fouad y avait cru, et il n'en concevait pas la moindre honte. Mais pour Raouf et tant d'autres, le vote Chaouch était un vote ethnique : "Enfin un homme politique qui nous ressemble."

Ce malentendu désespérait Fouad. On ne luttait pas à armes égales contre l'inertie et l'esprit de clocher. On ne luttait pas du tout d'ailleurs. On se racontait des histoires, on se payait de mots et de poèmes, et lorsque les choses devenaient sérieuses les Blancs étaient les Blancs, les Arabes étaient les Arabes et les juifs suspects de toutes les perfidies.

Arabe, kabyle, chinois, peu importe. Je veux seulement vous faire mesurer la gravité de la chose. Dans ses rêves il est peut-être au pays du Matin calme, mais dans la réalité on est en France, le pays des gens tout le temps en colère.

En laissant son regard se perdre dans tapis de verdure ensoleillée à l’arrière-plan de la ville, Fouad crût même un instant avoir vu le même paysage lors de son voyage avec Jasmine dans le nord de l’Italie : le moutonnement sensuel des feuillages vert clair sur les flancs des collines, les peupliers hautains, alignés sur les crêtes que la

vibration du lointain rendait mates mais qui ne brûlaient pas encore, comme ce serait le cas au retour de l’été.

Le cheval était noir et monté par une jeune fille, dont la longue et profuse chevelure blonde parut à Nazir, éberlué, se fondre comme une oriflamme dans le dynamisme effilé du premier nuage embrasé par l’aurore. La cavalière cabra son cheval et disparut de l’autre côté de la colline, tandis que le jour pointait enfin, illuminant l’immensité du ciel jusqu’à faire plisser et bientôt fermer tout à fait les yeux de Nazir.