Sabrina Calvo

Longer l'école, en manquant de trébucher dans les trous, en glissant sur une mousse qui pulse d'une nouvelle lueur, comme respiration. Monte une odeur de pluie, de crotte de chèvre fermentée, de lait caillé. J'entends des clochettes, des carillons, presque un galop. Combien sont-ils ? Je n'ose me retourner ; tout droit, tout droit, il faut filer tout droit. Vite, la terrasse, le béton, mes pieds qui claquent et la baie vitrée. Poser les tortues, vite, refermer la baie.
Vite, la verrouiller.

- C'était moins une !
-Vous avez vu quelque chose ?
-Non, j'ai fermé les yeux...