Sandra K. Jones

J’aimais l’expression dans ses yeux. On aurait dit qu’il voulait me dévorer toute crue, là, au beau milieu de la piste de danse. Je n’avais jamais vu ce regard chez un homme. J’avais dû attendre vingt-deux ans pour tomber sur un homme capable de me séduire d’un simple mouvement de bras.

Il fallait aimer la littérature, l’aimer au point d’accepter de lire un livre par jour, ou un tous les deux jours. C’était une tâche qui paraissait très plaisante jusqu’à ce qu’on commence vraiment à le faire. Lire autant chaque jour était plus que je ne pouvais faire, et pourtant j’étais un lecteur assidu. En général, je lisais un livre par semaine et ça paraissait déjà beaucoup comparé au rythme de lecture de mes amis et de mes proches.

Un bon lecteur de manuscrits devait également posséder un excellent esprit d’analyse. Il devait être capable de déceler le potentiel chez des écrivains qui avaient une marge de progression, mais aussi de reconnaître quand un auteur n’avait aucun talent du tout.

Je me suis intéressé à ses seins pulpeux et j’ai senti mon corps se tendre de désir. Les courbes voluptueuses de son corps me rendaient fou, me donnaient envie de l’entraîner dans la pièce du fond et de l’enfiler direct. J’ai attendu avant de me manifester.

Je n’avais pas besoin d’être déflorée par un homme que j’épouserais pour la vie, le sujet n’était pas là. Je voulais simplement connaître un sentiment de plaisir partagé, et non une expérience à sens unique, où il me limerait jusqu’à ce que je crie.