Sara Pennypacker

- Hé!
Ware passa la tête au-dehors.
La fille avait avancé jusqu'aux places de parking et posé les mains sur les hanches. Ses lunettes miroir brillaient au-dessus de ses joues sales.

- Qu'est-ce que tu fais là?
Il enjamba les décombres jusqu'à la porte. Il mit ses mains sur ses hanches, lui aussi.
- Rien.
- C'est chez moi, ici. Tu n'as qu'à aller ne rien faire ailleurs.
- Cet endroit ne t'appartient pas. C'est une église.
- Non, non. C'en était une, avant, mais maintenant... C'est mon jardin! acheva-t-elle en tendant le bras vers l'endroit d'où elle venait.

Ware vit alors ce qu'il n'avait pas remarqué auparavant: des dizaines de grosses et larges boîtes métalliques, aux étiquettes déchirées, alignées dans ce qui restait de l'aire de jeux.

- Un jardin en conserve?
_ Mon jardin, répéta la fille derrière lui. Tu vois? Cet endroit m'appartient, maintenant.