Sarah Stonich

Lorsqu'il l'aperçut, étalée en travers du linoléum, ses jambes se dérobèrent sous lui. Il posa la main sur la table de la cuisine et s'y appuya de toutes ses forces, incliné comme s'il craignait de couler, de se noyer.
Il croyait s'être préparé.
Seigneur. Oh, Seigneur...
Elle était si vieille qu'il avait eu tout le temps d'imaginer sa mort. A plusieurs reprises. Mentalement, il avait même déjà organisé ses funérailles, sélectionnant les airs et les passages des Ecritures qu'elle préférait. Depuis de nombreux mois, n'importe quel jour aurait pu être le dernier pour elle. Mais elle continuait de fonctionner, comme une machine bien huilée. Au fur et à mesure que les années passaient, il avait fini par croire qu'elle ne relâcherait plus son étreinte, que la vie ne l'abandonnerait jamais.
Mais là, debout dans la cuisine, une sorte de raideur commençait à le gagner, paralysant ses membres et ses genoux.