Sarah Waters

Il se rejeta au fond de son fauteuil, bras croisés, l'air sur la défensive. Il prit une ou deux rapides bouffées de sa cigarette, comme en cachette, puis, penchant la tête, commença de parcourir la pièce des yeux, des yeux très grands et très noirs dans son visage blême, émacié. Je savais ce qu'il cherchait ainsi, et sentis un profond découragement m'envahir, comme une nausée. Jusqu'alors, il n'avait fait aucune allusion à son fantasme, son comportement était resté surprenant, déplaisant, mais somme toute raisonnable. Mais je voyais soudain que rien n'avait changé. Son esprit était toujours embrumé. Peut être la boisson lui donnait-elle une espèce de fanfaronnade désespérée.
"Il va se passer des choses, ce soir, dit-il, le regard toujours mouvant. Je le sens. J'ai appris à le sentir, maintenant. Je suis comme une girouette, je commence à tressaillir quand le vent va se lever."
Il parlait d'une voix presque lugubre, de sorte que je ne pouvais dire dans quelle mesure il en rajoutait, et dans quelle mesure il était parfaitement sérieux.