Sigrid Baffert

À plusieurs reprises, ses mains heurtent la chaleur d'un corps gisant, un bras, une épaule, la ligne d'un tibia, la courbe molle d'un visage. Alors elle se mord la langue pour ne pas hurler, elle guette du bout des doigts une respiration imperceptible. Rien. Elle ne peut plus rien. Jamais elle ne s'est sentie si seule.

Pourtant un sursaut l'ébranle. Un léger remous, là, en elle. Graziella se surprend un instant à apprécier ce signe de vie, venu du dedans à défaut du dehors. Non, elle n'est pas seule. L'enfant est là, bien arrimé en elle, naufragé dérivant sur son radeau de chair et de sang. Lui se bat, lui veut vivre ! Il a résisté au décoctions de ruta, aux aiguilles, aux incantations, au désespoir de sa mère, au rata de la prison, au somnifère, alors, pensez donc, un tremblement de terre...