Simon Abkarian

Depuis que tu es partie notre lit est un tombeau qui se refuse à moi.
Tout réconfort m’est étranger.
Je comprends maintenant l’Exil que chantent les bardes venus de la
lointaine Ionie, je comprends l’amertume du pain et du vin quand
on est l’étranger.
Je comprends que je suis mort à la joie.
Le vent et moi, nous errons dans le palais que tu as déserté.
Les statues aux belles formes se sont figées.
Les miroirs se sont éteints.
Les chansons se sont tues.
Aphrodite tout entière s’est enfuie.
Derrière les voiles qui flottent devant les fenêtres, je revois l’aube
de ta fuite.
Dans ton sillage, mes yeux se sont repus de sel.
Les portes et les fenêtres crient : “Hélène ! Hélène !”