Simon Johannin

Pendant que les vieux retournaient leurs sillons, nous on était encore à marcher partout, et marcher encore dans le reste du brouillard qui vous colle la peau contre le froid du ciel que même les chevaux n'en veulent plus.
À écouter les cris des chiens qui hurlent tellement ils en ont marre de la pluie eux aussi. (…)
À aller mendier du soleil au village tous blafards comme du lait, et à couper des bâton pour s'en mettre des coups aussi puissants que nos rires.
À grimper aux arbres sur les branches et y gueuler tout ce qui tend dans le ventre et se faire secouer là-haut, et s'accrocher encore et gueuler toujours. Gueuler plus fort que ce souffle raide qui vous pique le visage et vous glace le trou du cul presque toute l'année durant.