Simon Kernick

Aucun son ne lui parvenait. Pas même celui d'une respiration. C'était comme si l'univers tout entier s'était figé.

Elle tendit une main légèrement tremblante et poussa la porte ; celle-ci pivota de quelques centimètres, dans un grincement. Une puissante odeur de sang et d'excréments assaillit aussitôt Amanda, et elle aperçut un pied, nu, ensanglanté, sur le tapis. Un pied de femme : fin, délicat, et aux ongles soignés, arborant un vernis d'un rouge vif arrogant, de quelques tons plus clair que l'épaisse mare de sang qui se formait, non loin de la porte.

Etait-ce le son qu'elle avait entendu en arrivant ? Le dernier souffle d'une femme au moment de mourir ?

Si c'était le cas, cela ne pouvait signifier qu'une chose. Le tueur était encore dans la maison.

Dans son dos, Amanda entendit craquer le parquet. Des doigts glacés coururent le long de son dos.

Elle se retourna vivement, au moment même où un homme, plus grand et plus élancé que George, vêtu de noir et le visage dissimulé par un passe-montagne, apparaissait à la porte de leur chambre. A cinq ou six mètres d'Amanda, tout au plus.

Pendant une interminable seconde, elle resta paralysée, le regard rivé au couteau de chasse qu'il tenait à la main. Du sang, du sang frais coulait le long de la gouttière au centre de la lame, et formait à sa pointe des perles écarlates qui allaient s'écraser au sol.

Jock lui avait demandé de rentrer. Jock qui avait eu l'air de s'exprimer sous la contrainte. Il n'y avait aucune trace des touristes. Et il y avait du sang par terre.