Simone Bertière

Qu'il est loin le ciel étincelant de la Grèce, où le soleil d'un trait féroce cerne les contours, sculpte les reliefs, ruisselle et ricoche sur les pierres, les feuilles, les visages ! Je hais les asphodèles. Je hais la froide lumière diffuse qui abolit les formes. Je hais ce séjour où je suis vouée à errer, ombre parmi mes ombres, et où je m'ennuie à mourir...
Pardon, j'oubliais : je suis déjà morte.