Simone Chaput

Une coulée d’ambre frayait son chemin dans la poussière de la rue ; le sac en papier en était tout mouillé, tombait en lambeaux entre ses doigts. Sur un morceau de verre plus gros que les autres, une partie de l’étiquette était encore visible, et j’ai vu que c’était une bouteille de Pike Creek que le gars avait échappée, du whisky patiné, lustré de porto, aussi suave qu’une nuit d’été. J’en avais presque les larmes aux yeux.