Les bizuts doivent mourir pour apprendre à renaître. Sauf moi, qui resterai seule et incomprise : j'ai succombé à une barbarie qui n'a jamais eu lieu. Je suis morte et je n'ai rien appris.
Il conduit nerveusement, jetant un oeil pensif à la Ville rose dont les couleurs explosent devant lui, se heurtent, s'empoignent, se réconcilient. Harmonie ocre, lilas, vermeil, incarnat, corail, roux, sable des façades, pavés, places et fontaines. Par contraste, le bleu du ciel s'affirme plus intense au zénith, presque métallique. Sur l'horizon, là où l'azur caresse les immeubles, il se gorge de pourpre comme embrasé par un invisible incendie.