Sophie Loubière

— Merci pour la bière.
Une main ferme l’empêcha de se sauver.
— Attends, mon gars, je n’ai pas fini de te causer. Mon histoire, c’est peut-être la seule chance que t’as de ne pas rentrer chez ta femme la queue entre les jambes.
Le touriste reprit sa place en tirant sur le col élimé de son tee-shirt. Il ignorait encore sur quel plan se jouait la partie.
— Et c’est quoi le sujet ?
Après avoir jeté un coup d’œil à la pièce vide, le vieil homme fixa sur lui son regard bleuté.
— Le tueur de la Route 66.
— Le tueur de la Route 66… Connais pas.
— Pour cause ! Personne ne l’a jamais arrêté.
Depuis son comptoir garni de chewing-gums et de barres de chocolat, Patti pouffait :
— C’est lui le tueur de la Mother Road ! Celui dont personne n’a rien à foutre parce qu’il a jamais existé ! Il vend ça à tous les touristes qui passent.
— Te mêle pas de ce que tu connais pas, ma grande. L’Allemand et moi, on cause.
— Français. Je suis français.
— On s’en fout. Dis-moi, c’est comment ton nom ?
— Pierre. Pierre Lombard.