Stéphane Galas

Depuis mon lit, je fixe la seule fenêtre de la pièce. Elle donne sur un côté de la maison, là où le mur rase la grille du jardin. Une grille surmontée de pointes en acier. Il me reste trente minutes avant que je m’y empale et que je meure, je l’espère, sur le coup. Mille huit cents secondes avant de devenir le garçon auquel j’ai voulu qu’elle croit : un type indomptable, imprévisible, libre jusqu’à la mort. « Vivre, c’est s’abîmer. » J’ai déclaré au monde entier que sa devise était devenue la mienne. Ce soir, j’ai l’occasion de leur prouver. Mais pas par conviction ou par envie. Soyons honnête. Plutôt par manque de choix.