La vérité, c'est qu'elle avait à peine écrit quelque chose de toute sa vie. Elle avait griffonné un peu de poésie, écrivant quelques vagues divagations à propos de sa marque de cigarettes préférée, un béret sur la tête. Elle semblait croire que c'était tout ce qu'il fallait pour être la prochaine Sylvia Plath. Je ne crois pas qu'elle savait véritablement que cela nécessitait d'écrire pour de bon.