Stephen King

"L'Olympe doit être une splendeur pour les yeux et le cœur. Sans doute y-a-t-il ceux qui aspirent à elle et ceux qui trouvent le moyen simple de l'atteindre. Mais je connais Castle Rock comme ma poche et je serais incapable de quitter mon village pour je ne sais quels raccourcis où les routes mèneraient. En octobre le ciel au-dessus du lac n'est pas une splendeur mais il est pas mal quand même, avec ses gros nuages blancs qui se déplacent si lentement; je reste assis sur le banc et je pense à Phelia Todd et à Homère Buckland et je n'aimerais pas forcément être là où ils sont… mais j'aimerais bien être fumeur."

Stephen King

Recueil de nouvelles "Brume"

Nouvelle: "Le raccourci de Mme Todd"

Page. 333

« Pour dire la vérité, j’étais loin de me douter que l’acte d’écrire pouvait ouvrir tant de porte, comme si le vieux stylo à encre de mon père n’était pas vraiment une plume mais une étrange variété de passe-partout ».

Il avait les doigts de pieds engourdis. Il les agitait de temps en temps dans ses chaussettes déchirées mais ne sentait rien. La vraie douleur n’était plus dans les orteils mais dans la plante des pieds. Un élancement vif, pénible, qui remontait à chaque pas jusque dans les mollets. Cela lui rappelait une histoire que sa mère lui lisait quand il était petit. Celle d’une sirène qui voulait devenir une femme. Seulement elle avait une queue de poisson et une fée lui prédisait qu’elle aurait des jambes si elle le voulait fortement, mais qu’à chaque pas qu’elle ferait sur la terre ferme, ce serait comme si elle marchait sur des couteaux. Mais elle pouvait avoir des jambes si elle voulait, et elle disait oui, oh oui, d’accord, et c’était ça, la Longue Marche. En un mot, c’était ça…

" Tu parles d'un programme secret mené sur le territoire national, et cela depuis Dieu sait combien d 'années. A une époque, cela aurait pu être possible, je suppose - en théorie-, mais pas à l'ère de l'informatique. Les plus grands secrets du gouvernement ont été balancés sur Internet par cette organisation hors-la-loi baptisée…
- Wikileaks. Je connais, le coupa Luke, visiblement agacé. Je sais qu'il est difficile de garder des secrets et je sais que tout ça semble complètement dingue. Mais durant la Seconde Guerre mondiale, les Allemands ont construits des camps de concentration dans lesquels ils ont réussi à tuer sept millions de Juifs. Et aussi des Gitans et des homosexuels.
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Google, cette boule de cristal du XXIe siècle…

"Il médite sur les terroristes qui ont fait péter le World trade Center (il médite souvent sur eux). Ces clowns se figuraient réellement qu'ils allaient se retrouver au paradis où ils vivraient dans une espèce d'éternel hôtel de luxe avec des jeunes vierges pulpeuses à leur service. marrant, non ? Mais le plus beau, c'est qu'ils se sont bien fait avoir... comme des bleus. tout ce qu'ils ont récolté, c'est une vue fugace de toutes ces fenetres et un ultime éclair de lumière"

Il y avait 2 portes et 3 écriteaux. MESSIEURS, nettement imprimés au pochoir sur une porte, DAMES sur l'autre, et le troisième était apposé sur une flèche tournée vers la pente broussailleuse derrière la station-service. L'écriteau indiquait GENS DE COULEUR.
Curieux, j'ai descendu le sentier, en prenant soin de me faufiler de biais en plusieurs endroits où les feuilles huileuses du sumac vénéneux étaient aisément reconnaissables.
Il n'y avait pas de cabinets. Au bout du sentier, je suis tombé sur un tout petit ruisseau avec une planche posée en travers sur deux blocs de béton effrités.
Une femme pouvait se retenir à un buisson (à condition que ce ne soit ni un sumac, ni un chêne vénéneux) et s'accroupir sur la berge. Quant à la planche, c'était tout ce qui était prévu pour s'asseoir en cas de grosse commission. Idem sous une pluie battante.
Si jamais je vous ai donné l'idée qu'en 1958, tout n'était qu'"Age tendre et tête de bois", rappelez-vous le sentier dans les broussailles, d'accord? Bordé de sumac vénéneux. Et de la planche en travers du ruisseau.

La vie, mon vieux, c'est pas de la tarte. Si vous n'avez pas le cœur solidement accroché, on vous réduira en bouillie avant que vous n'ayez trente ans.

Une idée, c'est comme un microbe en sommeil : tôt ou tard, quelqu'un finit par l'attraper.

J'aimerais pouvoir vous dire que je vais finir par devenir fou si je n'avance pas, mais je ne suis même pas sûr de pouvoir devenir fou, tout comme je ne peux ni chier ni dormir.

Être chez soi, c’est regarder la lune se lever sur la vaste terre endormie et pouvoir appeler quelqu’un à la fenêtre pour la contempler ensemble.
On est chez soi quand on danse avec les autres. Et quand la vie est une danse.

Louis serra Ellie sur son cœur et continua de la bercer. Il savait, sans avoir aucun moyen d'en être sûr, ce qui la faisait pleurer ainsi: c'était le caractère irréductible de la mort, qui ne se laisse fléchir par aucun argument, pas même par les larmes d'une fillette, et qui est si cruellement imprévisible; et c'était aussi cette prodigieuse et funeste faculté qu'ont tous les humains de tirer de purs symboles des conclusions pratiques qui sont quelque fois belles et nobles et d'autres fois d'une noirceur terrifiante.

Mais Internet est une arme à double tranchant. Pour chaque information trouvée qui vous réconforte (comme découvrir que la femme que vous aimiez a survécu à son cinglé d’ex-mari) il y en a deux qui ont le pouvoir de vous blesser. Comme par exemple une personne qui chercherait des nouvelles d’une autre personne pourrait découvrir que cette personne a été tuée dans un accident. Ou qu’elle est morte d’un cancer du poumon à force de fumer. Ou qu’elle s’est suicidée, et dans le cas de cette personne en particulier, très probablement à l’aide d’un cocktail alcool-somnifères.

«  Maman ?
– Quoi ?
– Tu trouves que la mémoire, c’est une aubaine ou une malédiction ? 
Elle n’eut pas besoin de réfléchir à la question : Dieu seul savait ce dont elle se souvenait.
« Les deux, mon chéri.  »

L’amour des parents pour leurs enfants persiste même lorsqu’il s’agit d’un enfant né aveugle, de frères siamois, d’enfants nés avec les intestins à l’envers. On voit des parents dont les enfants sont devenus en grandissant des violeurs, des assassins et des tortionnaires et qui n’en implorent pas moins la clémence des juges ou la grâce du président.

On dit que les femmes sont très fortes lorsqu’il s’agit de garder un secret, et je crois que c’est souvent vrai, mais une femme qui connaît un peu la vie vous dira toujours qu’elle n’est jamais vraiment arrivée à lire dans le cœur d’un homme.

Peut-être que ces histoires de bons ou mauvais amis, cela n'existe pas; peut-être n'y a-t-il que des amis, un point c'est tout, c'est-à-dire des gens qui sont à vos côtés quand ça va mal et qui vous aident à ne pas vous sentir trop seul. Peut-être vaut-il toujours d'avoir peur pour eux, d'espérer pour eux, de vivre pour eux. Peut-être aussi vaut-il la peine de mourir pour eux, s'il faut en venir là. Bons amis, mauvais amis, non. Rien que des personnes avec lesquelles on a envie de se trouver; des personnes qui bâtissent leur demeure dans votre coeur.

C'est peut-être à cela qu'on reconnaît les gens vraiment solitaires: ils trouvent toujours un truc chouette à faire les jours où il pleut.

"Le physique d'une femme, vous le savez, est le miel qui attire l'homme à la ruche où il se fait piquer."

Il pleura, versant des larmes de terreur.