Stephenie Meyer

Je devinai alors que j'avais réussi. Je me concentrai encore plus, ranimant de vieux souvenirs, spécifiques, que j'avais préservés pour ce moment-là, les laissant envahir mon esprit, le sien aussi, avec un peu de chance. Certaines images n'étaient pas très claires - humaines, vues par le filtre de prunelles faiblardes ou perçues par une ouïe décevante : la première fois que j'avais aperçu son visage... ce que j'avais ressenti quand il m'avait serrée contre lui, dans la clairière... le son de sa voix dans l'obscurité de ma conscience vacillante, à l'heure où il m'avait sauvée de James... ses traits, quand il avait patienté sous un dais de fleurs, à deux doigts de m'épouser... les moindres formidables instants passés sur l'île... ses mains glacées caressant notre bébé par-dessus ma peau...
Il y eut aussi les souvenirs tou frais : son expression quand j'avais rouvert les yeux, ma renaissance... ce premier baiser échangé... cette première nuit [...]
-Maintenant, tu sais, lançais-je sur un ton léger. Personne n'a jamais aimé personne comme je t'aime.