Stuart M. Kaminsky

Pour Don Siegel ( célèbre réalisateur de cinéma américain, spécialiste de films noirs et de science-fiction), à qui je dois tout.

Les familles heureuses se ressemblent toutes; les familles malheureuses sont malheureuses à leur façon.

Au soir de ce jour d'été, tandis que le colonel Zenia regardait une dernière fois par la fenêtre de son nouveau bureau, trois hommes se promenaient. Deux d'entre eux se trouvaient à Moscou, le troisième à Lavadia, à moins de trois kilomètres de Yalta. Avant qu'un nouveau jour ne se lève, l'un des trois hommes téléphonerais à sa femme, le deuxième serait témoin d'un meurtre et le troisième serait mort.

. J'avais échoué comme flic à Glendale et comme carde de sécurité à la Warner Brothers, et, pour tout fruit d'une demi-douzaine d'années de travail assidu dans la police privée, je ne possédais que vingt-cinq tickets et un rappel de loyer impayé. Regardez-moi bien, vampires. Il y a des corps dont on ne peut pas tirer une seule goutte de sang. Au milieu de cette orgie de crackers et de Pepsi, je tentais de faire le boulot pour lequel Lugosi m'avait engagé.

Et ils se mirent en quête de quelqu'un susceptible de leur dire ce qu 'était devenu Ivan Boulgarine, le grand méchant ours.

Je grimpai l'escalier aussi vite que je pus. Je ne m'étais plus rendu depuis quelques semaines YMCA de High Street, et cela se sentait. Lorsque j'atteignis le sixième étage, j'avais le souffle coupé et je regardai par-dessus mon épaule. Même des types aussi obtus que Pintacki et ses gars me trouveraient avant l'heure du déjeuner. Il leur suffirait d'ouvrir l'annuaire de Los Angeles à la rubrique DETEC TIVES privés et ils me trouveraient entre Parkinson et Pinkerton.

Assis sur les épaules de Gogol, l'homme pleurait et hurlait, mais Porphyri Petrovitch Rostnikov ne l'entendait pas. Planté sur la place de l'Arbat, en face du boulevard Gogol, l'inspecteur s'efforçait de comprendre ce que disait I'homme dans le doux clapotis de la pluie fine de septembre.

Son esprit se fixa sur 1idée vagabonde que la nation soviétique était gouvernée par des vieillards tels que le colonel, le général, les Tchernenko, que les vieillards finissaient par mourir et que les jeunes devenaient des vieux. Ce n'est que lorsqu'il eut descendu l'escalier de la station de métro Dzer- jinski, après la place de la rue Kirov, qu'il permit à ses muscles faciaux de se détendre, à ses épaules de s'affaisser. Il avait survécu, il était en vie, et non dans les profondeurs de la Loubianka. Il était vivant et dînerait ce soir avec son fils et sa femme, si le chauffard n'apparaissait pas.
Ce n'est que demain, demain qu'il se ferait du souci. A Moscou, les choses se passaient comme ça.

Une enveloppe à en-tête de Selznick international, avec le dessin des bureaux de Selznick dans un coin.
Mon nom était écrit dessus. Je l’ouvris. Une seule feuille. Un message simple.
" Enfin, demain est arrivé ".

Un meurtre avec une faucille, l'autre avec un marteau Est-ce que le cinglé tournait en dérision les symboles de l'Union soviétique? Il était plus ou moins dissident Est-ce que c'était une blague très élaborée et absolument sinistre? (...) Décidément , les soucis ne manquaient pas.

Je ne pense pas que je vous aime, Peters, mais je ne pense pas non plus que vous avez fait le coup. Mais pouvez pas nier que trois hommes se sont faits refroidir dans vos parages depuis votre arrivée à Chicago, il y a moins de deux jours, et que vous débarquez tout droit de Miami où vous avez rencontré Al Capone.

J'avais une piste et j'étais amoureux. Tout ce qu'il me fallait, c'était un nouveau système respiratoire.

Il y avait encore des tas d'autres choses dont on peut mourir à Chicago, mais je ne les avais pas encore affrontées.

Un couple d'âge mûr monta dans l'ascenseur avec moi. Par âge mûr, j'entends qu'ils avaient un an ou deux de plus que moi.

Son livre, c'était Les raisins de la colère. Je ne l'avais pas lu, j'avais vu le film. Je décidai de cimenter notre amitié.

Tourné vers la mer, il avait l'air d'un bonhomme de neige en train de fondre.

L'étroite jetée blanche s'enfonçait dans Biscayne Bay comme le doigt d'un squelette en décomposition.

Cela s est passé un peu après minuit, m avait expliqué Charlie Chaplin, assis dans un fauteuil de son salon.

Mais Porphyri Petrovitch Rostnikov, à qui son père avait donné le nom du procureur de Dostoïevski dans crime et châtiment, savait qu'il était destiné à devenir policier depuis le jour de sa naissance. Bien que ses parents ne l'aient jamais poussé à s'engager dans une telle carrière, sa désignation littéraire représentait une destinée qui avait été implantée dans son âme, chose que les Russes étaient maintenant à nouveau autorisés à posséder.

Quand l'inspecteur Rostnikov eu fini de grimper l'escalier, Emile Karpo éteignit la lumière, alla dans sa chambre, et lut pendant deux heures les dossiers que Porphyri Petrovich lui avait donés. Il n'y avait pas de doute, cette enquête était un test pour Rostnikov.
Tandis qu'il serait à la recherche du meurtrier, Sokolov serait à la rechrche de la faute, quant à lui, Karpo, il était chargé de confirmer la faute détectée par l'envoyé du procureur général.
Les quelques jours à venir s'annonçaient dangereux pour Rostnikov.