Susan Elizabeth Phillips

L'huile d'amande douce mêlée à la poussière lui maculait le visage. Quant à sa robe raton laveur, elle ne valait guère mieux. De la glace fondue, échappée de la boîte écrasée, poissait ses doigts de traînées de chocolat, de fraise et de vanille.
Il s'était attendu de sa part à une explosion de colère, mais c'était une détermination sans faille qui faisait briller son regard. A l'instant où il lui revenait en mémoire qu'elle ne réagissait jamais comme on pouvait s'y attendre, elle saisit l'ouverture en V de sa braguette et tira sur son jean. Puis, sans lui laisser le temps de résister, elle vida d'un coup la glace fondante dans son pantalon.