Krystal Sutherland

"Si l'amour avait pu te sauver, tu aurais vécu pour l'éternité."

Parce que tu mérites rien de moins que de la poussière d'étoile, mais tout ce que je peux te donner c'est de la poussière de terre.

- [...] il y a une fille qui vient ce soir.
- Vous faites un devoir de groupe au lycée? demanda Maman.
- Elle te donne des cours? demanda Papa.
- Tu lui vends quelque chose?
- Tu l'as attirée par un stratagème quelconque?
- Elle croit que tu es un riche héritier?
- Tu la fais chanter?
Je levai les yeux au ciel.
- Ha-ha, vous êtes super drôles.
- On sait, dit Maman tandis que Papa faisait mine de lui taper dans la main.
(Je retire ce que j'ai dit, ils ne sont pas cool.)
- Alors, qui est-ce? dit Papa.
- Elle s'appelle Grace. On, euh, on publie le journal ensemble.
- Henry. Tu ne sais donc pas qu'on ne mélange pas boulot et quéquette?
- Justin, c'est dégoûtant, s'insurgea Maman.
- Je ne mélange ma quéquette nulle part, dis-je.
- Bon, continua Papa, ça doit être le moment de te dire "pas de sexe, de drogue ni de rock'n'roll sous notre toit", mais ta soeur a grandi ici, donc je suis certain à 99% que tout ça s'est déjà produit.

L'amour n'a pas besoin de durer toute une vie pour exister. Tu ne peux pas juger de la qualité d'un amour par sa durée. Tout meurt, l'amour aussi. Parfois, il meurt avec la personne, parfois il meurt tout seul. La plus belle histoire d'amour du monde, ce n'est pas forcément deux personnes qui passent toute leur vie ensemble. Ça peut être un amour de deux semaines, deux mois, deux ans, mais dont la flamme était plus brillante, plus chaude que n'importe quel autre amour, avant ou après. Ne pleure pas un amour raté : ça n'existe pas.

Parce que je n'avais jamais pris conscience qu'on pouvait tomber amoureux d'un humain comme on tombe amoureux d'une chanson. À quel point un air qui ne veut rien dire au départ, une mélodie inconnue, peut vite se transformer en symphonie gravée dans la peau ; un hymne dans la toile des veines ; une harmonie cousue sur le revers de l'âme.

L'accès à l'étage était condamné par un bric-à-brac de meubles mis au rebut, principalement parce que Peter Solar était en pleine rénovation dudit étage quand il avait eu sa première attaque et que tous les travaux avaient cessé immédiatement, mais aussi parce que Rosemary croyait sincèrement que l'étage était hanté. (Comme si un fantôme n'allait hanter que la moitié d'une maison et laisser poliment les résidents occuper le rez-de-chaussée en toute quiétude sans leur jouer le remake de Paranormal Activity. Sans déconner.)

Voici ce dont elle se souvint de son grand-père pendant qu’il parlait :
- Tout le monde le considérait comme un inspecteur de police coriace, mais elle ne l’avait toujours vu que comme Papi Pop, l’homme qui cultivait des orchidées et la laissait cueillir les fleurs alors que personne d’autre n’en avait le droit.
- Il n’aimait aucun animal à part les oiseaux, jusqu’à ce que Florence Solar, sa femme, recueille un chiot abandonné (que Reg ne voulait pas du tout garder). Le chiot le suivait dans la serre pendant qu’il s’occupait des orchidées et il prétendait le détester. Le chien n’avait jamais eu d’autre nom que « Du Balai », mais il le laissait monter sur ses genoux quand il regardait la télé et dormir au bout du lit toutes les nuits.
- Son rire. Il inclinait la tête en arrière quand il trouvait quelque chose particulièrement amusant. Ensuite, il s’essuyait l’œil droit du bout de l’index, qu’il ait pleuré de rire ou non.

Pourquoi crois-tu que vous êtes si belles ?
Si affamées?
Si douées pour maîtriser la volonté de ceux qui vous entourent ?
Vous êtes comme les fleurs de la mort.

C'est souvent le rôle de la beauté dans la nature.
Un avertissement. Un déguisement.
Tu comprends ?

Quand tu es à bord du train, tu espères que ce sera celui qui ne déraillera pas. Même si ça pourrait arriver, même si ça arrivera sûrement, ça vaut la peine d'y monter, juste pour le découvrir.

Je ne la déteste pas pour ce qu’elle est devenue. Je le voudrais, mais je n’y arrive pas. Je l’aime trop. C’est le problème. C’est ce qui cloche dans l’amour. Une fois qu’on aime quelqu’un, peu importe qui il est, on le laisse toujours nous détruire. A chaque fois.