Suzanne Marty

Mon entourage préfère que je sombre dans l'alcool, la bringue et la luxure plutôt que me voir finir vieille fille. C'est bon de se sentir aimée à ce point.

Après quelques banalités, la conversation oblique vers le sujet favori des femmes entres elles : les hommes.

Tu cherches quel genre d’étalon ?
Le genre qui me donne envie de sauter dans un string.
Pourquoi, tu mets quoi ?
Des culottes en coton, je suis frileuse.
Misère…

Je suis sur le point d’entamer un éloge du slip, quand le fessier galbé et de torse en V de Gabriel nous passent sous le nez pour rejoindre quelques DG garçons et filles attablés dans notre champ de vision.

Pour ce genre là, je veux bien sacrifier toute la collection.

Céline lève les yeux au ciel :

L’alezan ? Laisse-le galoper celui là, tu pourras jamais lui passer le mors. Ce genre de poulain c’est décoratif mais : 1) il faut le bouchonner à mort et 2) au plumard c’est un mulet.

Devant mon air dubitatif, elle conclut :

De toute façon, il sort avec la pouliche avec les airbags.

« Je suis une célibataire française du XXIe siècle. Rousse. Je ne bois pas, je ne fume pas, je ne me drogue pas, j'évite le soleil à cause de mon teint cachet d'aspirine et par peur du vieillissement. Je ne suis pas du matin, pas du soir non plus. Je suis opérationnelle enter onze heures et vingt-deux heures trente. Avant je ne suis pas réveillée, après je dors, au milieu je rêve.

Je m'appelle Flamme. Je suis abstinente depuis dix ans. Pas par choix ou vocation, c'est comme ça. Seul choix que j'ai réellement fait après quelques relations sentimentales désastreuses : vivre seule plutôt que mal accompagnée, arrêter le sexe pour ne plus faire l'amour qu'avec un grand A. C'est ambitieux et romantique... Si, par un concours de circonstances que je n'arrive pas vraiment à imaginer, un homme se retrouvait ce soir dans mon lit, je ne saurais plus quoi faire avec lui. Et si, par une sorte de miracle, ledit spécimen mâle s'avisait de vouloir vivre avec moi, je me demande bien à quoi il me servirait.

J'ai erré pendant six années d'école en université. Je ne savais pas quoi faire après le bac, alors j'ai cherché. À dix-hui ans je visais une carrière brillante, à vingt ans un boulot sérieux, à vingt-trois ans un boulot rentable, à vingt-cinq ans un boulot qui me plairait un minimum, à trente un boulot qui me plairait un maximum. Aujourd'hui, j'aimerais avoir un boulot tout court.

​À trente-neuf ans, je me demande comment j'en suis arrivée là. »

Je réalise soudain que si je ne saute pas dans les train avec les autres maintenant, je vais passer à côté de ce que je suis venue chercher ici: l'insouciance et l'oubli de moi-même dans la fête.

Le fonctionnaire haussa les épaules et balaya son bureau du regard. Étonné de ne pas trouver ce qu’il cherchait, il se retourna vers les étagères et découvrit le chiffon entourant le cube. Il tira sur un bout du tissu avec une grimace dégoûtée : le Rubik’s Cube en couleurs roula sur l’étagère. Devant les couleurs interdites, l’employé eut un mouvement de recul. Il souleva ses grosses lunettes et colla son nez sur le casse-tête pour s’assurer qu’il voyait bien ce qu’il voyait

Il possède enfin des valeurs morales très personnelles. Cette tambouille psychologique se traduit assez vite par des promesses oubliées, des rendez-vous annulés (quand il prend la peine de prévenir), des excuses invraisemblables après avoir posé un lapin, des reproches dès qu'on a le malheur de se plaindre de son attitude, etc.
Passées les premières semaines de bonheur total et d'extase physique, la relation de rêve tourne vite au cauchemar.

La littérature, grande ou petite, et le cinéma n'ont pas attendu "Cinquante nuances de Troll" pour essayer de nous faire avaler que le bourreau des cœurs serait une version moderne de l'antique prince charmant. Et, comme dans le roman, le troll sexy finirait par se transformer en gendre idéal après avoir été embrassé par une nunuche au cœur pur. Ouaich...

Je préfère ne pas compter et ignorer le temps. Ce n’est pas la science qui s’y opposera. Pour la physique quantique, le temps n’existe pas. Nous non plus. Ou peut-être que si. Comme je ne sais pas si je suis réelle ou imaginaire, si la vie est limitée ou pas, a un sens ou pas, j’ai choisi de croire au père Noël. Et aussi au prince charmant.

Le 1er janvier, elle se pose un ultimatum : si elle n’a pas obtenu un seul rôle payé ou rencontré l'amour avec un grand A avant son anniversaire, elle abandonne la course aux rêves. Car est-il raisonnable à 39 ans de croire encore au père Noël ?

— C’est pas si difficile finalement. J’aurais pu garder le fric, qu’est-ce que t’en avais à foutre ?
— Le Seigneur a dit : « Tu ne déroberas point. »
— Je savais bien que j’aurais droit à une leçon de morale à un moment ou un autre !