Sylvain Desvaux

Daniel descendit sa sangria d’un trait, par réflexe. Il avait l’habitude. Depuis des mois, dans la pénombre d’un appartement aux volets toujours mi-clos qu’il ne prenait plus la peine de nettoyer, il enchaînait les bouteilles de vin rouge, blanc ou rosé. L’ivresse parvenait quelquefois à compenser l’absence de sa femme, Héloïse, repartie habiter chez sa mère.

Évoquer le nom de sa moitié raviva son mal de vivre. Il lui fallait un autre verre. Daniel se leva et se dirigea vers le bol de sangria d’un pas résolu. Puisque c’était la fête, il allait faire la fête. Il allait se déchirer la tête, se mettre minable, finir rond comme une queue de pelle. Cela ferait peut-être plaisir à Michel et Donna. Et puis, cela gripperait le moulin à pensées noires qui avait curieusement remplacé son cerveau depuis un an.