Sylvain Desvaux

Il n’était décidément pas seul. Son corps ressentait une présence, son épiderme se couvrait de chair de poule. Et cette chose, quoi que ce fût, savait qu’il était là à présent. Elle venait à lui, silencieusement, sournoisement.

Avec des gestes un peu moins précis, un peu plus rapides, il passa en revue les poches de son jean. Il haletait.

Quelque chose se rapprochait sous couvert de l’obscurité. Quelque chose d’avide, qui ne craignait pas l’homme. Quelque chose d’affamé qui n’était définitivement pas un chien, un sans-abri ou un adolescent en quête de sensations fortes. Quelque chose d’autre.

Quelque chose de mauvais.