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Note moyenne 4.05 /5 (sur 640 notes)

Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Jamaica Plain, Boston , le 27/10/1932
Mort(e) à : Londres , le 11/02/1963
Biographie :

Sylvia Plath est une écrivaine américaine ayant produit essentiellement des poèmes, mais aussi un roman, des nouvelles, des livres pour enfants et des essais.

Si elle est surtout connue en tant que poète, elle tire également sa notoriété de The Bell Jar (La Cloche de détresse), roman autobiographique qui décrit en détail les circonstances de sa première dépression, au début de sa vie d'adulte.

Tout au long de sa vie d'adulte, Sylvia Plath souffre de troubles bipolaires graves. Grâce à l'octroi d'une bourse d'étude, elle intègre, en 1950, l'une des plus grandes et prestigieuses universités américaines réservées aux femmes, Smith College, située à proximité de Boston. Très vite, elle y fait sa toute première tentative de suicide.

Plus tard, en 1963, elle décrit dans son roman autobiographique, La Cloche de détresse, l'épisode dépressif qu'elle a ainsi traversé en 1953. À ce moment-là, elle est admise dans une institution psychiatrique et semble montrer des signes de guérison satisfaisants, puisqu'elle termine brillamment ses études à Smith College, obtenant en 1955 son diplôme avec les félicitations du jury (summa cum laude).

En 1956, Sylvia Plath obtient une bourse Fulbright pour étudier en Angleterre, à l'Université de Cambridge où elle va faire la connaissance de Ted Hughes, un jeune poète anglais. Rencontre fulgurante s'il en est, ils se marient quelques mois plus tard. Ted et Sylvia vivent alors à Londres. Frieda, leur premier enfant, naît en 1960, et leur fils Nicholas en 1962. Très vite, Sylvia et Ted quittent Londres pour s'installer dans la campagne anglaise, dans le comté de Devon.

En février 1961, elle subit une fausse couche, événement qui hantera par la suite bon nombre de ses poèmes. Le couple Ted et Sylvia bat de l'aile, et ils se séparent moins de deux ans après la naissance de leur premier enfant. Cette séparation s'explique principalement du fait des troubles psychiatriques de Sylvia, et de la liaison de Ted Hughes avec l'épouse d'un ami poète, la poétesse Assia Wevill. Paradoxalement, cette période de colère et de désespoir constitue la plus productive de sa vie d'écrivain.

Le 11 février 1963 à Londres, Sylvia place un torchon dans le four de la gazinière, ouvre le gaz, et attend sa fin. Son dernier poème connu, intitulé Edge (Le Bord) fait figure de testament prémonitoire. Sylvia Plath est enterrée au cimetière de Heptonstall, dans le comté anglais du Yorkshire de l'Ouest.
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Avec Marielle Macé, Clémence Azincourt, Jacques Bonnaffé, Léon Bonnaffé & le petit Paulo Et en duplex : Valérie Rouzeau, Régis Lefort & Béatrice Bonhomme « Ce qui se fait entendre est aussi la poésie de Valérie Rouzeau,, entre nos récepteurs et son espièglerie, à nous de l'attraper. C'est simple comme Carême (Maurice…), savant comme Roubaud et fouillé comme Desnos, sans fin sans fond comme qui vous voudrez. Par la mouvement les souffles, son ombre persistante. » » Jacques Bonnaffé Voilà près de trente ans que Valérie Rouzeau (née en 1967) a décidé de vivre en poésie, de ses révoltes et de sa plume. Elle a attiré l'attention des lecteurs après la publication en 1999 de Pas revoir, son recueil de deuil. Depuis, parallèlement à ses ouvrages de poésie, elle traduit notamment des poèmes de Sylvia Plath, de Ted Hughes et de William Carlos Williams. Lauréate du prix Apollinaire en 2012, elle compte parmi les voix contemporaines les plus attachantes. Le revue Nu(e) lui consacre un numéro complet à l'occasion de la sortie de Éphéméride aux éditions de la Table Ronde. À lire – Valérie Rouzeau, Éphéméride, La Table Ronde, 2020 – Revue NU(e), Valérie Rouzeau, n°70, coordonné par Régis Lefort, avec la collaboration de Béatrice Bonhomme et Danielle Pastor, 2020. Disponible en ligne sur Poezibao.

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Citations et extraits (269) Voir plus Ajouter une citation
Sylvia Plath
blanchenoir   26 novembre 2015
Sylvia Plath
Attitude philosophique : vivre et boire la vie jusqu'à la lie: pourvu, pourvu que je n'arrête pas de penser, et ne me mette pas à subir, par aveuglement, par appréhension! Je veux goûter et célébrer chaque jour, et ne jamais avoir peur d'une expérience douloureuse ; ne jamais m'enfermer dans un noyau de torpeur insensible, garder une attitude critique face à la vie, me poser des questions, et ne jamais choisir la solution de facilité. Apprendre à penser, penser à vivre, vivre pour apprendre - avec une perspicacité, une compréhension et un amour toujours neufs.
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Sylvia Plath
Bobby_The_Rasta_Lama   20 octobre 2019
Sylvia Plath
And by the way, everything in life is writable about if you have the outgoing guts to do it, and the imagination to improvise. The worst enemy to creativity is self doubt.



(Et, au fait, on peut écrire sur tout dans la vie, si on a assez de tripes pour le faire et d'imagination pour improviser. Le pire ennemi de la créativité est le doute de soi.)
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claraetlesmots   09 avril 2010
Carnets intimes de Sylvia Plath
Ce que je redoute le plus, je crois, c'est la mort de l'imagination. Quand le ciel, dehors, se contente d'être rose, et les toits des maisons noirs : cet esprit photographique qui, paradoxalement, dit la vérité, mais la vérité vaine, sur le monde
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colimasson   10 janvier 2014
La cloche de détresse de Sylvia Plath
J’ai horreur de parler à un groupe. Quand je dois parler à un groupe, j’essaie toujours d’isoler une personne et de lui parler à elle, mais pendant que je parle je sens que les autres m’observent et me prennent en traître. J’ai également horreur des gens qui vous demandent pleins d’entrain comment vous vous sentez et qui s’attendent à ce que vous leur répondiez « Très bien » alors qu’ils savent pertinemment que vous êtes à l’agonie.
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Piatka   16 janvier 2014
Arbres d'hiver. La Traversée de Sylvia Plath
LETTRE D'AMOUR



Pas facile de formuler ce que tu as changé pour moi.

Si je suis en vie maintenant, j'étais alors morte,

Bien que, comme une pierre, sans que cela ne m'inquiète,

Et je restais là sans bouger selon mon habitude.

Tu ne m'as pas simplement un peu poussée du pied, non-

Ni même laissée régler mon petit oeil nu

A nouveau vers le ciel, sans espoir, évidemment,

De pouvoir appréhender le bleu, ou les étoiles.



Ce n'était pas çà. Je dormais, disons : un serpent

Masqué parmi les roches noires telle une roche noire

Se trouvant au milieu du hiatus blanc de l'hiver -

Tout comme mes voisines, ne prenant aucun plaisir

A ce million de joues parfaitement ciselées

Qui se posaient à tout moment afin d'attendrir

Ma joue de basalte. Et elles se transformaient en larmes,

Anges versant des pleurs sur des natures sans relief,

Mais je n'étais pas convaincue. Ces larmes gelaient.

Chaque tête morte avait une visière de glace.



Et je continuais de dormir, repliée sur moi-même.

La première chose que j'ai vue n'était que de l'air

Et ces gouttes prisonnières qui montaient en rosée,

Limpides comme des esprits. Il y avait alentour

Beaucoup de pierres compactes et sans aucune expression.

Je ne savais pas du tout quoi penser de cela.

Je brillais, recouverte d'écailles de mica,

Me déroulais pour me déverser tel un fluide

Parmi les pattes d'oiseaux et les tiges des plantes.

Je ne m’y suis pas trompée. Je t'ai reconnu aussitôt.



L'arbre et la pierre scintillaient, ils n'avaient plus d'ombres.

Je me suis déployée, étincelante comme du verre.

J'ai commencé de bourgeonner tel un rameau de mars :

Un bras et puis une jambe, un bras et encore une jambe.

De la pierre au nuage, ainsi je me suis élevée.

Maintenant je ressemble à une sorte de dieu

Je flotte à travers l'air, mon âme pour vêtement,

Aussi pure qu'un pain de glace. C'est un don.
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LiliGalipette   01 janvier 2013
La cloche de détresse de Sylvia Plath
« Pour celui qui se trouve sous la cloche de verre, vide et figé comme un bébé mort, le monde lui-même n’était qu’un mauvais rêve. » (p. 260)
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Annette55   05 mars 2018
La cloche de détresse de Sylvia Plath
"Je voyais les années de ma vie jalonner une route comme des poteaux télégraphiques, reliés les uns aux autres par des fils .

J'en ai compté un, deux, trois, ........dix- Neuf poteaux....mais aprés , les fils dansaient dans le vide, et malgré tous mes efforts, je ne voyais pas un seul poteau aprés le dix- neuvième ....."
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PiertyM   30 septembre 2014
Letters Home / Lettres aux siens. Correspondance, 1950 - 1963, tome 1 : 1950 - 1956 de Sylvia Plath
En ce monde, le seul péché, c'est d'exploiter, de leurrer ou de berner les autres et soi-même. Cela peut prendre toute une vie de se forger une existence digne de ce nom.

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Sylvia Plath
sabine59   01 février 2021
Sylvia Plath
Les lavis bleus de l'aube se diluent doucement.

Posé sur son buvard de brume

Chaque arbre est un dessin d'herbier



(" Arbres d'hiver")
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Chouchane   19 mars 2012
Ariel de Sylvia Plath
Orme -

Je suis habitée par un cri.

Chaque nuit il sort, les ailes battantes,

A la recherche, avec ses crochets, de quelque chose à aimer.

Je suis terrifiée par cette chose noire qui dort en moi ;



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