Sylvie Germain

La beauté lui faisait mal. Il s’était enfui loin de lui-même, exilé dans un no-self-land. Ô sorcières, ô misère, ô haine, c’est à elles qu’il avait confié son trésor ; à la misère intérieure d’abord et durablement, à la haine pour finir, avec brutalité. Celle-ci avait fait sur lui le bond sourd de la bête féroce, elle l’avait étranglé, mordu, entravé, étouffé, inversant la dynamique libératrice de Rimbaud. Alors il avait rusé avec sa haine, à chaque assaut qu’elle lui livrait il avait répondu par l’envoi d’un bouquet à la personne qui en était la source pour tenter d’assécher cette dernière, de la tarir sous un amoncellement de fraîcheur, de délicatesse et de faste. Il inspectait des sites de livraison de fleurs et choisissait des bouquets en fonction de leur composition, de leur dominante de couleur et du nom qui leur était attribué.