Sylvie Kaufhold

Liane doit à présent rejoindre elle aussi la salle des tuyaux. Son tour de chant approche. À peine quelques couloirs et la voilà assise sur l’estrade, sur l’un des six fauteuils de velours grenat qui entourent en un cercle parfait les grands tuyaux de cuivre qui plongent dans les profondeurs de Sol. Un jeune garçon lui apporte un verre d’un liquide rouge rubis, un reconstituant qui prolonge ses capacités vocales. Voilà des semaines qu’elle vient dans cette salle trois fois par jour prendre son service et elle sait maintenant que sans cette boisson ses cordes vocales ne survivraient pas très longtemps à ces longues heures d’astreinte. Pourtant elle ne l’aime pas, elle devine que le liquide la prive de ses moyens de réflexion, la soumet à la volonté du maître de chant. Son libre arbitre est le prix à payer pour soigner sa voix. Elle déteste l’idée.