T. J. Klune

— Je n’arrivais pas à deviner ce que c’était. Pourquoi il semblait être avec nous, tout en ne l’étant pas. Il y a un signal. C’est chimique. C’est le parfum de ce qu’on ressent. C’est comme si on… transpirait nos émotions. Et il était heureux, et il riait. Il pouvait être en colère. Il était silencieux et bourru. Mais il y avait toujours du bleu en lui. Juste… du bleu. C’était comme quand ma mère traversait ses phases. Parfois elle était pleine de vie. Parfois elle rageait. Elle était féroce et fière et épuisée. Mais ensuite tout était bleu, et je ne comprenais pas. C’était azur et indigo et saphir. C’était prussien et royal et ciel. Et puis c’était minuit, et j’ai compris. Mark était minuit. Mark était triste. Mark était bleu. Et cela faisait partie de lui depuis aussi loin que remontaient mes souvenirs. Peut-être que ça avait toujours été là et que je ne l’avais simplement pas vu. Mais puisque je ne parlais plus par peur de crier, j’ai regardé. Et je l’ai vu. C’est avec nous maintenant. Dans notre peau. Je le vois en toi, mais c’est enfoui sous toute la colère. Toute la rage.

— Tu ne sais pas de quoi tu parles, dis-je, les dents serrées.

— Je sais, répondit-il. Après tout, je ne suis qu’un gamin à qui on a tout pris. Qu’est-ce que je peux bien comprendre à la notion de perte ?