Tahar Ben Jelloun

Chaque mot est une note de musique
Un peu de couleur sur la toile
Une poussière sur les épaules des statues
Un parfum sur les ailes des papillons
Chaque parole est une feuille qui tombe
L'arbre est le livre de la vie
Ses branches sont des chapitres
Son tronc est une source du temps
Chaque poème est une fantaisie
Où les mots, les couleurs et les feuilles
Dansent sur une table en Toscane
Un jour d'été
Où la poésie donne de l'ombre
Aux chats qui somnolent.

(" Douleur et lumière du monde")

- Papa, je vais dire un gros mot : le raciste est un salaud.
- Le mot est faible, ma fille, mais il est assez juste.

Situation étrange ! On aurai dit que j'étais dans un livre, un de ces personnages pittoresques qui apparaissent au milieu d'un récit pour inquiéter le lecteur ; j'étais peut-être un livre parmi les milliers serrés les uns contre les autres dans cette bibliothèque où je venais naguère travailler. Et puis un livre, du moins tel que je le conçois, est un labyrinthe fait à dessein pour confondre les hommes, avec l'intention de les perdre et de les ramener aux dimensions étroites de leurs ambitions.

Une vraie rencontre, une rencontre décisive, c'est quelque chose qui ressemble au destin.

Une bibliothèque est une chambre d'amis.

« Je n’ai pas peur de la mort, aime-t-elle répéter. La mort est un droit que Dieu nous donne pour clore notre vie. Je n’ai pas à discuter la volonté divine. La maladie, c’est autre chose, la maladie c’est une mort pleine de lâcheté. Elle tourne autour de nous, s’en prend à une partie de notre corps, le torture, le prive de ses capacités naturelles, puis voyage, s’en prend à un autre membre de ce corps, fait des ravages, donne des douleurs, et s’attaque pour finir à la tête. Moi, ma peur ne vient pas de la mort, ma peur c’est de voir dans votre regard ma douleur, c’est de vous voir pliés de douleur parce que je souffre, rongée de l’intérieur. Cela, je ne le supporte pas.

Comment s’appelle cette maladie ? Alzheimer ? Ma mère a des moments de parfaite lucidité et cohérence. Ils sont certes de plus en plus rares. Qu’importe le nom à donner à cette maladie. A quoi servirait-il de la nommer ? Elle dit : « La mémoire a perdu son tranchant ! Avec l’âge, ma tête est devenue trop petite ; elle ne peut pas tout retenir ; il y a trop de choses dedans. »

Sache que chaque visage est un miracle, il est unique. Chaque visage est le symbole de la vie. Toute vie mérite respect. Personne n'a le droit d'humilier une autre personne. Chacun a droit à sa dignité. On témoigne du respect pour soit même en traitant les autres dignement.

Il y avait une fois, dans la ville de Fès, un conteur qui ne ressemblait à personne. Il s'appela Goha, avait la peau très brune, un corps sec et dur,le regard perçant et d'une grande justesse. Il débarque du Sud après les grandes pluies, en général au début du printemps, s 'installait sur une place, à l'entrée de la ville, tantôt à Batha, tantôt à Bab Boujloud, posait son matériel sur le sol et attendait qu 'un cercle se forme autour de lui. D'une grande culture, tant arabe que berbère, doté d' une imagination époustouflante, connu pour la sévérité de son jugement, et aussi la rigidité de ses positions ;il avait ses fidèles comme ses détracteurs, qui attendaient toute l'année son sa venue et ne rataient aucun de ses contes .

A mon frère Abdelaziz, qui a tant aimé la vie et que la vie n'a pas assez aimé .

56. Si X. avait eu ce jour-là une forte migraine, si sa femme avait eu besoin de lui pour l'accompagner à l'hôpital, si le réveil n'avait pas sonné ce matin-là, s'il avait pris la peine de se raser, s'il avait rencontré un copain qui lui avait offert un café, si, si, si... Ismaël n'aurait pas été écrasé à 9h11 minutes par le chauffeur du camion qui passait devant chez lui à toute vitesse.

Je ne suis pas déprimé, je suis exaspéré. Je ne suis pas triste, je suis désespéré. Ma nuit ne m'a rien donné. Elle est passée, inaperçue. Calme, vide, noire.

Elle me dit ensuite : "Donne voir ta main", elle l'examina puis dit : "C'est bon, c'est la taille qu'il leur faut, ni trop grande ni trop petite, je déteste les petites mains, c'est horrible car ça trahit l'étroitesse de l'âme et la sécheresse du coeur."

Et puis, la couleur de la peau n'est pas contagieuse !

J’approchai doucement ma main de la sienne puis la retirai. J’avais peur de briser quelque chose de fragile et que je ne pouvais ni nommer ni oublier.

Quand on est acculé à l'exil, on se lève et on marche, rien de plus. C'est aussi simple que ça. Pas la peine de faire des analyses et études approfondies pour expliquer ce geste de survie. C'est une pure volonté d'agir, au lieu de rester là à prier le ciel qui de toute façon est indifférent. A-t-on jamais rien vu descendre du ciel en dehors de la pluie, de la neige et quelques débris d'étoile déchue ?

il vaut mieux partir du principe que l'homme est bon, s'il se révèle mauvais, c'est lui qui se fait mal. C'est une question de sagesse.

Plus la passion est fulgurante, plus dure est la chute. Il n'y a pas plus beau, plus fort que l'amour volé, l'amour clandestin, celui qui nous met en danger, qui nous fait vibrer jusqu'à frôler la mort.

On remonte la page
On suit la phrase
On est choisi par le mot
dit à l'infini
jusqu'à l'apparition du visage de l'Aimé.

J 'en ai des capacités d 'amour , mais c 'est comme si elles étaient enfouies dans une pièce close .