Citation de okka
p.263-4.
Trouve l'histoire, répétait toujours Mémé Ciredutemps. Elle croyait le monde farci de schémas d'histoires. Si vous les laissiez faire, elles prenaient possession de vous. Mais quand on les étudiait, quand on était au courant à leur sujet... on pouvait les utiliser, on pouvait les changer...
Mademoiselle Trahison était parfaitement au courant pour les histoires, pas vrai ? Elle les avait tissées comme une toile d'araignée pour se donner du pouvoir. Et elles étaient efficaces parce que les gens voulaient y croire. Et Nounou Ogg racontait aussi une histoire. La grosse, la joviale Nounou Ogg qui ne crachait pas sur un petit verre (ni sur un deuxième, merci infiniment), la grand-mère préférée de tout le monde... mais dont les petits yeux pétillants transperçaient les crânes et lisaient tous les secrets dans les têtes.
Même Mémé Patraque avait une histoire. Elle vivait dans la vieille cabane de berger, en haut des collines, où elle écoutait le vent souffler sur l'herbe. Elle était mystérieuse, solitaire – et les histoires s'élevaient jusqu'à elle, se regroupaient autour d'elle, toutes les histoires racontant qu'elle retrouvait les agneaux égarés quand bien même elle était déjà morte, toutes les histoires racontant qu'elle continuait de veiller sur les gens...
Tous voulaient que le monde soit une histoire, parce que les histoires devaient sonner juste et avoir du sens. Les gens voulaient que le monde ait un sens.
Eh bien, son histoire à elle ne serait pas celle d'une petite fille qui se faisait marcher sur les pieds. Ça n'avait aucun sens.
Trouve l'histoire, répétait toujours Mémé Ciredutemps. Elle croyait le monde farci de schémas d'histoires. Si vous les laissiez faire, elles prenaient possession de vous. Mais quand on les étudiait, quand on était au courant à leur sujet... on pouvait les utiliser, on pouvait les changer...
Mademoiselle Trahison était parfaitement au courant pour les histoires, pas vrai ? Elle les avait tissées comme une toile d'araignée pour se donner du pouvoir. Et elles étaient efficaces parce que les gens voulaient y croire. Et Nounou Ogg racontait aussi une histoire. La grosse, la joviale Nounou Ogg qui ne crachait pas sur un petit verre (ni sur un deuxième, merci infiniment), la grand-mère préférée de tout le monde... mais dont les petits yeux pétillants transperçaient les crânes et lisaient tous les secrets dans les têtes.
Même Mémé Patraque avait une histoire. Elle vivait dans la vieille cabane de berger, en haut des collines, où elle écoutait le vent souffler sur l'herbe. Elle était mystérieuse, solitaire – et les histoires s'élevaient jusqu'à elle, se regroupaient autour d'elle, toutes les histoires racontant qu'elle retrouvait les agneaux égarés quand bien même elle était déjà morte, toutes les histoires racontant qu'elle continuait de veiller sur les gens...
Tous voulaient que le monde soit une histoire, parce que les histoires devaient sonner juste et avoir du sens. Les gens voulaient que le monde ait un sens.
Eh bien, son histoire à elle ne serait pas celle d'une petite fille qui se faisait marcher sur les pieds. Ça n'avait aucun sens.
