Terry Pratchett

Rincevent, Deuxfleurs et Hrun considéraient la pièce de monnaie.
« Oui, c’est la tranche, fit Hrun. Ben, t’es un mage. Et après ?
— Je ne fais pas… ce genre de sortilège.
— Tu veux dire que tu ne sais pas. »
Rincevent ignora la réflexion parce que c’était vrai. « Essaie encore », suggéra-t-il.
Hrun sortit une poignée de pièces.
Les deux premières atterrirent normalement. La quatrième aussi. La troisième atterrit sur la tranche et s’y maintint en équilibre. La cinquième se transforma en une petite chenille jaune qui déguerpit en rampant. La sixième, arrivée au zénith de sa courbe ascendante, disparut avec un cling sec. L’instant d’après retentit un petit coup de tonnerre.
« Hé, elle était en argent, celle-là ! s’exclama Hrun qui se dressa et leva les yeux au ciel.
Rends-la-moi !Rends-la-moi !
— Je ne sais pas où elle est passée, dit Rincevent d’une voix lasse. Elle continue même sûrement d’accélérer. Celles que j’ai lancées ce matin, pour voir, ne sont pas retombées, en tout cas. »
Hrun regardait toujours fixement en l’air.
« Et alors ? » fit Deuxfleurs.
Rincevent soupira. Il avait craint ce moment.
« On s’est égarés dans une zone à l’indice magique élevé, dit-il. Ne me demandez pas comment ça se fait. Autrefois, un champ magique très puissant a dû être généré par ici, et on en subit les effets secondaires.
— Exactement », fit un buisson de passage.