Terry Pratchett

[...] ... Il s'agissait bel et bien d'Albert. Morty trouva plusieurs références au pain frit.

- "On va voir ce qu'il fait en ce moment," dit Ysabell.

- Vous croyez ? C'est un peu comme de l'espionnage.

- Et alors ? T'as la trouille ?

- D'accord."

Il feuilleta l'ouvrage jusqu'à ce qu'il arrive aux pages blanches, puis revint en arrière pour trouver l'histoire de la vie d'Albert qui s'écrivait à une vitesse surprenante, étant donné l'heure indue ; la plupart des biographies n'avaient pas grand chose à raconter sur le sommeil quand on n'avait pas de rêves agités.

- "Tenez votre bougie droite, vous voulez bien ? J'veux pas faire tomber du gras sur sa vie.

- Pourquoi pas ? Il aime ça, le gras.

- Arrêtez de rire bêtement, vous allez nous faire dégringoler tous les deux. Tenez, regardez ce passage ..."

Il avançait sur la pointe des pieds dans les ténèbres poussiéreuses des Rangements, lut Ysabell, les yeux fixés sur la toute petite lueur de la bougie là-haut. Ils fouinent, songeait-il, ils fourrent leur nez dans ce qui ne les regarde pas, les petits monstres ...

- "Morty ! Il ...

- Taisez-vous ! Je lis !"

... pas tarder à y mettre le holà. Albert s'approcha silencieusement du pied de l'échelle, cracha dans ses mains et s'apprêta à pousser. Le maître ne le saurait jamais ; il était bizarre ces temps-ci ; tout ça, c'était la faute de ce gamin, et ...

Morty leva les yeux dans ceux, horrifiés, d'Ysabell.

La fille lui retira alors le livre des mains, le tendit à bout de bras, les yeux rivés à ceux de son compagnon, et le lâcha.

Morty regarda bouger ses lèvres et se rendit soudain compte que, lui aussi, il comptait tout bas.

Trois, quatre ...

Un choc mat, un cri assourdi et le silence. "Vous croyez que vous l'avez tué ?" demanda Morty après un moment.

- Quoi, ici ? De toutes façons, tu n'as pas trouvé de meilleure idée, toi.

- Non, mais ... il est vieux, tout de même.

- Non, il n'est pas vieux," répliqua sèchement Ysabell qui commença de redescendre l'échelle.

- Deux mille ans !

- Soixante-sept, pas un jour de plus.

- Les livres disaient ...

- Je te le répète, le temps ne compte pas, ici. Pas le vrai temps. (...)" ... [...]