Thierry Crifo

Pour Marthe, tu es à Limoges, pour Sophie et Marie aussi. Qu’est-ce que tu irais faire à Limoges ? Tu as trouvé ça comme ça. Une idée sortie de ton chapeau, à l’impro, une idée débile ! Un congrès !
Tout à l’heure, après l’avoir suivie (est-ce qu’elle rentrera directement ? seule ? en taxi ? en voiture comme la dernière fois ? est-ce que ça se passera contre la moto, comme lorsqu’elle sortait avec le petit blond ! elle, cambrée, les avant-bras reposant sur la selle, et lui ! putain lui ! qui s’en était donné à coeur joie ! Au moins, elle ne risque pas de le revoir, il ne sera pas opérationnel avant longtemps), tout à l’heure donc, tu retourneras dans ta chambre à cent cinquante euros la nuit dans le Novotel de Bagnolet, un comble, à dix minutes de chez toi, et tu réapparaîtras demain, la mine enfarinée avec un mensonge de plus à la clé.
A trousseau.
Elle, là-haut, pour qui tu n’existes plus. Salut papa le matin, salut papa le soir. Et entre les deux, qu’est-ce qu’elle fait ? A qui parle-t-elle ? Qui embrasse-t-elle ? Qui a le droit de la prendre dans ses bras, de lui parler, de lui sourire, d’être dans ses confidences, dans ses secrets ?