Thomas Harris

Deux hommes se parlent au milieu de la nuit. Mille six cent soixante-treize kilomètres les séparent. Leurs visages ne sont éclairés que par l’écran de leur téléphone portable, deux moitiés de visage se parlant dans la pénombre.
— Je peux trouver la maison dont tu parles. Raconte-moi le reste, Jesús.
La réponse arrive brouillée par un grésillement d’électricité statique.
— T’as payé que le quart de ce que tu avais promis. (Pff, pff.) Envoie-moi le reste. (Pff, pff.) Et tout de suite. (Pff, pff.)
— Jesús ? Si je mets la main sur ce que je veux sans que tu m’aides plus que ça, tu ne recevras plus rien de moi, jamais.
— Ah, ça, c’est plus vrai que tu croies. C’est même la chose la plus vraie que t’aies jamais dite. (Pff, pff.) Ce que tu convoites est posé sur quinze kilos de Semtex… Si tu le dégotes sans mon aide, tu te retrouveras collé en mille morceaux sur la face de la Lune.
— J’ai le bras long, Jesús…
— Pas assez long pour m’atteindre depuis la Lune, Hans-Pedro.