Thomas Pynchon

Sur l'écran, Zoyd bondit à travers sa vitre, accompagné du son doublé d'une vraie devanture en train de s'écrouler. Les voitures de police et celles des pompiers apportaient la note joyeuse des chromes. Zoyd se regarda atterrir sur le sol, rebondir, rebondir, se relever, se précipiter sur la caméra, montrant les dents et hurlant. On avait coupé les formalités policières, mais il fut ravi de voir comme la robe rendait bien à l'image, Day-glo orange, rouge violacé à la limite de l'ultraviolet, avec une touche de vert acide, un point de magenta, dans un imprimé rétro de perroquets et de danseuse hawaïennes de hula-hoop, elle ressortait terrible. Sur une des chaînes de San Francisco, ils repassèrent la bande au ralenti, avec la trajectoire qui formait comme les millions de gouttes cristallines d'un jet d'eau, et Zoyd en plein vol tournoyant sur lui-même dans toutes sortes d'attitudes qu'il ne se rappelait pas avoir prises et dont beaucoup, en plan fixes, auraient décroché la timbale dans des concours de photos. On passa ensuite un montage de ses tentatives précédentes, et, à chaque fois que l'on remontait d'un an en arrière, la qualité de la couleur et de la technique empirait, ensuite il y eut un débat, avec un professeur de physique, un psychiatre, un entraîneur d'athlétisme en direct et sans rapport avec les jeux olympiques de Los Angeles, et il fut question de l'évolution de la technique de Zoyd au cours des années, avec des considérations passionnantes sur la différence entre la personnalité de défenestré, qui saute par la fenêtre ouverte, et celle du transfenestré, qui préfère passer au travers, ce qui montre deux contextes psychiques parfaitement différents, et c'est là que Zoyd et Prairie commencèrent à perdre le fil.