Tim Willocks

Une rafale de toux déchirante explosa au bout de la salle – l’entendre suffit à lui faire mal aux poumons. Wilson leva les yeux. Dans le lit d’en face, la forme spectrale de Greg Garvey avait glissé sur l’oreiller, et il était presque à plat sur le dos. Trop faible pour se redresser, ou même pour rouler sur le côté, Garvey tenta faiblement de cracher une masse de glaires. La moitié resta pendue à ses lèvres, un magma verdâtre collé à son menton et à son cou. Le reste obstruait sa gorge et déclencha une autre quinte de toux, des spasmes convulsifs qui lui ôtèrent le peu de force qui lui restait.

Garvey était un drogué, un Blanc qui tirerait de deux à dix ans pour avoir blessé le propriétaire d’un magasin au cours d’un vol à main armée. Il avait 23 ans.

« Ferme ta putain de gueule, Garvey, sale pédé. »