Tomas Espedal

J'étais assis seul dans ma chambre, remplissant page après page mon journal intime. Journal après journal; je remplissais les pages de pensées et de rêves, de notes et de petits récits. Je remplissais le journaux de copains et de copines, de filles et d'amours, de voyages et de villes, de lieux et de gens; à mesure que j'écrivais, les lieus et les gens prenaient vie, une une vie qui leur est propre; je ne dirais pas qu'ils sont devenus vivants, ni réels, mais il m'est arrivé de les rêver comme s'ils existaient, et en un sens, ils existaient vraiment : sous l'apparence de spectres ou de marionnettes, d'êtres qui auraient pu vivre, ou qui avaient vécu, comme les personnages d'un roman. Mes journaux ressemblaient de plus en plus à des romans; j'apprenais à manier la langue, ma langue prenait forme; comme lorsqu'on modèle l'argile ou la terre, il en naissait des mains et des pieds, des corps et des visages, des phrases et des mots, et tout cela me paraissait crédible.