Toni Morrison

Pas le temps de rêver, bien que parfois, tard dans la vie, entre la trentième et la quarantième générations, elle puisse sentir le vent d'un orage d'été. Son parfum envahira son palais et elle se souviendra de la violence du vent sur son ventre - l'étendue d'ailes nouvelles, l'attente aveugle et elle-même, là, en l'air, suspendue, ouverte, confiante, effrayée, déterminée, vulnérable - gamine même, pendant une seconde entière, puis une autre et encore une autre. Alors, elle lèvera peut-être la tête et tendra son sceptre en direction de l'endroit où l'orage d'été entre dans son palais et dans la lassitude que seules connaissent les reines qui règnent, elle se demandera peut-être s'il est mort subitement. Ou s'il a lentement dépéri ? Et, si oui, s'il lui est resté un peu de temps, a t-il pensé à quel point le monde était méprisable, ou a-t-il comblé cet espace de temps en pensant à elle ? Mais les fourmis soldats n'ont pas le temps de rêver. Ce sont des femmes et elles ont tant à faire. Pourtant cela serait dur. Si difficile d'oublier l'homme qui baisait comme une étoile.